Disclaimer:
This text is copyrighted by Dakka, 2002
All rights reserved by brute physical force.

Сидя рядом с Колдуном.

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Я сижу в зале Тёмного Алтаря Луршгхунд, на участочке пола, с которого самолично соскрёб запёкшуюся кровь и сажу - чёрный килт только-только собственноручно постиран, и пачкать его кровищей нет никакой охоты.
Я сижу напротив скрюченного старого орка, кутающегося в чёрную хламиду. Ветер, злой холодный ветер периодически врывается через вход в алтарь и бичует старика.
Ему всё равно.
Урудрумский Колдун помнит и не такие беды и лишения. И ему всё равно.
Я вспоминаю, как я пришёл в этот мир. Вспоминаю рвущиеся из рук рычаги управления орочьим штурмовиком, "Fighta-Bomma" в стандартной имперской классификации. Вспоминаю страх и отчаяние, когда движок подавился остатками топлива и замолчал. Вспоминаю грохот, взрывы и боль.
Вспоминаю, как, регенерировав структуру тела, долго восстанавливал боевые навыки, мышечную ткань. Вспоминаю то, что не удалось восстановить.
Вспоминаю, как ходил в ранние рейды с тогда ещё молодыми камрадами - тогда ещё крепким отрядом, сильным духом и телом.
Предательство и верность, любовь и ненависть. Битвы и кровь, и слава, и честь воина.
В один прекрасный день я сорвал с груди серебристую эмблему Отряда, а с плеч - погоны. Спорол с рукавов лычки Бойца.
Потому что Отряд не был тем, что я когда-то сформировал. Это была сгоревшая мечта.
Я достаю из карманов пояса егеря две железные пластинки. На одной выбито 'Dakka Grimskab Gormek Gargdreg 'Oomiefragga'. На другой гравировка "Дакка -=МэсИЛовО=- Мастер Историй". И я не знаю, какому миру я принадлежу.
Да, я открыл дорогу в кусочек своего мира - в Скавенблайт. Но обнаружил при этом, что я изменил своему миру с тем, где я живу.
Так хочется ощутить в руках уютную тяжесть болтера. Так хочется с рёвом ворваться на байках в расположение Имперской Гвардии и рубить, рубить направо и налево цепным мечом, забываясь в экстазе битвы, пока взрыв топливного бака не разорвёт мотоцикл в клочья, и не бросит тебя на землю, опалённого, избитого, без сил, но - довольного собой.
Но меч правосудия горит в руках беспощадным пламенем, и звенит энергиями жезл рэйнджера, а верные боевые львы Грао и Скарр так и сверлят меня взглядами умных зелёных глаз.
И я не могу их бросить. Я не могу забыть ощущение, когда на руках стынет кровь павшего в честной битве врага.
Калима просто не простит мне такого предательства.
СТОП!
Какая Калима?!
Но ведь мои боги, Горк и Морк забыли обо мне здесь, в этом мире. Возможно, они испытывают меня. Возможно, просто не имеют здесь силы. Но я не ощущаю силы Вааагх. Её нет - а значит, нет Горка и нет Морка.
Калима, дай мне силы...
Колдун, ты что-то сказал?
Да, да. Ты прав. Ты прав, старый камрад, столько раз стоявший стеной на пути вторжений врага. Время вылечит все раны, да. И если мне выпала такая судьба - что ж, мотоциклы будут ездить даже без меня, и без меня будут греметь, выплёвывая мешки гильз и вагоны свинца, слагги, и орки будут править этой галактикой - без меня.
Колдун... когда-нибудь я стану таким же мудрым как ты. А пока - пока расскажи какую-нибудь историю из славного прошлого Аладона.
Ведь я так ещё мало о нём знаю.